La boulangerie tomba dans le silence.
Le jeune homme baissa lentement le bras, comme si l’image prenait soudain du poids. Il regarda Elena, la fixa, et quelque chose changea dans son expression.
« Je m’appelle Daniel », dit-il après une longue pause. C’est ma sœur.
Les genoux d’Elena faillirent flancher.
« Ta sœur ? » murmura-t-il. Comment tu t’appelles ?
Daniel avala difficilement.
« Sofia. »
Quand la vérité retrouve son chemin chez
elle, le silence qui suivit semblait irréel. Elena pouvait à peine respirer.
Il invita les jeunes à s’asseoir. Ses mains tremblaient en ramassant de l’eau, et Daniel prit doucement la cruche. Il parlait prudemment, comme pour rouvrir une vieille blessure.
Il y a des années, alors que Daniel était encore adolescent, sa mère est rentrée un soir avec une petite fille effrayée. Il a dit l’avoir trouvée seule près de la route. La fillette pleura pour sa mère et parla d’une plage, d’une robe jaune et d’une poupée perdue.
Daniel admit qu’il savait que quelque chose n’allait pas. Mais il était jeune. Sa mère lui a dit de ne pas poser de questions. J’avais peur. Peur de perdre la fille. Peur de faire quelque chose de mal.
Sofia est restée.
Il est allé à l’école. Il rit. Il a appris à chanter. La nuit, elle demandait à entendre une prière familiale, celle que sa mère avait l’habitude de dire. Elena l’écouta et s’effondra, les larmes montant enfin de façon incontrôlable.
« Est-elle vivante ? » demanda Elena, à peine capable de parler.
Daniel hocha la tête.
« Oui. C’est fort.
