Après la cérémonie, il est venu directement me voir.
« Monsieur Hayes ? » demanda-t-il en tendant une main manucurée. « Martin O’Connell. J’étais le manager de Patrick au Town Herald. »
Je l’ai remercié, surpris qu’il soit venu tout court. « Il était très dévoué. »
Martin hésita, puis se pencha et baissa la voix.
« Alistair… Patrick n’a jamais vraiment travaillé pour le Town Herald. »
Mon estomac se serra. « Qu’est-ce que tu veux dire ? Je le voyais partir chaque matin. Il a reçu un chèque hebdomadaire. »
« Oui. Une allocation pour les frais. Je l’ai écrit moi-même », a déclaré Martin. « La routine du livreur de journaux — le vélo, les matins tôt — c’était une couverture. Depuis vingt ans. »
Il a glissé une lourde carte de visite dans ma paume. Pas de nom d’entreprise. Pas de logo. Juste un numéro de téléphone et deux initiales : C.B.
« Il m’a demandé de te donner ça après les funérailles », continua Martin. « Au cas où tu aurais besoin de réponses un jour. »
« Des réponses à quoi ? » ai-je demandé.
« À qui Patrick était vraiment. »
Je suis rentré chez moi dans un brouillard, la carte brûlant dans ma poche. La maison semblait creuse sans lui. Ma mère était décédée des années auparavant. Maintenant, il n’y avait que moi — et des questions auxquelles je n’avais jamais pensé poser.
Le lendemain matin, j’ai appelé le numéro.
« C.B. », répondit une voix calme.
« Je m’appelle Alistair Hayes », dis-je. « Mon beau-père… Patrick Hayes. »
Il y eut une pause. Puis la voix s’adoucit.
« Entrez, je vous en prie. Il était… une légende ici. »
Le bureau était niché dans un bâtiment ordinaire du centre-ville, facile à ignorer. À l’intérieur, la sécurité était tout sauf ordinaire. On m’a conduit dans une salle de conférence, où une femme nommée Catherine m’attendait.
Elle ne perdit pas de temps.
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